a rotina do amor

sou daquelas que sempre quer sufocar de tanto amar. e sufoquei já, no começo de tudo. a mão sua, os olhos se mexem de maneira tão estranha, palavras tropeçam, ações se desordenam, e tudo, a coisa toda, é tão incerta, que a única certeza que existe é o momento tão atrapalhado. e é esse momento puro que a paixão nos deixa. paixão é memória.

paixão é passagem, travessia, ponte para uma coisa nova que está pra chegar, o amor calmo, amor que sempre quis, o amor de nãodoer.

eu, que absoluta e definitivamente ainda não cheguei nem perto de aprender a viver felicidade, felicidade de jeito certo, tranquilo e leve, só ando sentindo o sangue errar de veia e o corpo tremer todo quando me aparece a possibilidade da perda. saber que posso perder alguém ou alguma coisa, em todos os tipos de relações afetivas, faz com que eu jogue pra cima, sem pensar uma vez sequer, meu orgulho, minha discrição e todos e esses tipos de facetas bobas que nós mulheres adoramos cultivar. a idéia da perda me move, me faz querer acordar no meio da noite e beijar o rosto de quem comigo divide a cama, sussurrando logo em seguida um amo-você que muito provavelmente não será ouvido.

a verdade é: nos culpamos por não saber usar o amor em todo o segundo.

ou simplesmente, a rotina sufoca a idéia perda. no ápice de nossa prepotência, achamos que somos imortais e todas as pessoas a nossa volta vão durar pra sempre. o dia-a-dia apaga lentamente, com todos os seus defeitos e irritâncias, a possibilidade da ausência. só então, quando se sabe o amor indo pra longe, vem a consciência plena do nosso amor.