ida ao dermatologista

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são gozadas as peripécias que a vida prega na gente.

basta uma ida ao dermatologista e tudo, até então esquecido, vem à tona. podem perguntar que diabos de lembranças traria uma ida ao doutor-da-pele? e eis que respondo: as mais doces...

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ela ponderara até onde dera, mas frente ao mar tudo o que realmente se quer são certezas, por melhores que sejam os beijos com gosto de. perdia-se brincando na barba sempre por fazer, com um leve gosto de. derretia-se com mensagens curtas-grossas-sempre-terminadascompalavrão, que, no fundo, sabia ela, era romantismo na sua mais fina e pura forma, e imaginava-o mordendo os lábios e, logo, devia sentir o gosto de. seu jeito de dizer sim dizendo não, com o sem gosto de. sua espera constante por ônibus de mesmo número, colocando, de forma bastante desajeitada, e linda, o gosto de nos lábios. as camisetas coloridas, rasgadas. seu ciúme disfarçado em meio a sorrisos amarelados pelo cigarro (mas engana-se quem pensa que o fumo tirava o gosto de, ressaltava-o). a mão pressionando a cintura dela com força enquanto dançavam, deixando-a meio tonta e sedenta de vontade do gosto de, mesmo sabendo que foi ela mesma quem o ensinara. os olhos vivos, fundos, vivos. no hálito sempre menta, mesmo que cigarro-de-menta (ou sorvetes-de-menta-com-gosto-de-creme-dental) e o gosto de. as calças folgadas. e... a ausência de certezas, ausência sem gosto de, sem nenhum gosto de. ah... se ela não necessitasse tanto de certezas frente ao mar... se não tivessem ido ao mar naquele dia...

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e pensa tudo isso enquanto passa o hidratante labial - com gosto de... punk misturado com uma doce e distante paixão antiga e extinta - receitado pelo dermatologista, veja só que coisa, aquele mesmo gosto de. são gozadas as peripécias que a vida prega na gente.

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ao mais lindo de todos os punk's e às coincidências vitais